El búcaro de barro

        Aquel puño cerrado se abrió con la misma elegancia que una corola se despereza en primavera. Sus cinco dedos se abrieron al unísono y refrescados por el aire empezaron a respirar un aire nuevo. Se sintieron ansiosos, con ganas de abrirse a ese mundo desconocido que, ahora, se les brindaba, de sentir como nunca lo habían hecho y de aprender a acariciar y a escribir una sinfonía sobre piel ajena.

        Pero no habían contado con algo, cuando aquella mano fue a comenzar el vuelo, la que inicialmente era libre, toda corazón, se vio atrapada por su mente que en forma de cuerda blanca anudó su muñeca, limitando sus osados movimientos.

        Hoy aquella mano se ha acostumbrado, o mejor resignado, a convivir con esa cuerda en torno suya, pero si pudiera soñar, probablemente lo haría con aquellas caricias encerradas en sus lisas yemas que nunca llegaron a salir y con aquella piel suave y anhelante que en un sosegado paseo nunca saboreó.

           De los habituales de este blog es conocido mi otra afición, aparte de la escritura, el dibujo. El pasado día diez de septiembre, publiqué un dibujo de unas manos, que en una postura imposible se sujetaban los dedos. De hecho hubo más de una persona que me planteó, después, como era posible que esas manos pudieran agarrarse en esa postura. Hoy aclaro el cómo, terminando ese dibujo y situándolas a la espalda, cosa que en principio no era lo más evidente. La conclusión es que cuando tenemos una visión de cualquier realidad o persona, siempre será restringida y mientras no ampliemos todo lo posible  esa visión tenemos grandes posibilidades de equivocarnos en las conclusiones que sacamos de nuestra mirada. 

   Sí siempre es bueno celebrar un cumpleaños en este caso es algo especial, son los cien años de una persona viva, un escritor de prestigio y cuya vida que fue testigo privilegiado del siglo XX, la podemos seguir celebrando cuando ya hemos entrado, hace varios años en el XXI. Mi particular homenaje con este dibujillo.

Hoy quiero postear con un dibujo que ha pasado a formar parte, con el número 26 de la "galería de caricayturas" de elbúcaro. Es la evolución en tres momentos del dibujo que he realizado, en bolígrafo negro, del novelista japonés Yasunari Kawabata. Nació en Osaka en 1899. Sus novelas, hasta ahora que estoy leyendo una de ellas, no las conocía, están escritas con depurado estilo, siendo todas ellas intimistas y poéticas.Entre otras puedo citar: País de nieve , Un millar de grullas , Kioto . En 1968 le fue otorgado el Premio Nobel de Literatura. Se suicidó a los setenta y dos años y de él se dice que, a pesar de haber escrito en su vida más de doce mil páginas de obra literaria, no dejó ni una nota que ayudara a explicar su decisión.